后台的钟走得很慢，
慢到每一次抬臂都能听见呼吸。
她把重心交给足尖，
把犹疑交给镜子，
把今晚交给一束尚未落下的灯。

木地板记得每一次擦伤，
也记得每一次轻得像雪的落地。
音乐还没响起，
身体已经先于旋律转身，
像一只白鸟在胸腔里试飞。

当幕布终于升起，
她不过把练习过千百遍的寂静
递给观众，
让人群在掌声里看见风。